一本枯萎的书

一本枯萎的书
作者：包利民
来源：《视野》2009年第21期
窗外的长风流淌过满树的叶子,每一片都摇曳生姿,载满了缕缕的阳光。

阳光透过窗子照在那本书上,书在奶奶手中,她看得很专注,脸上有一种极恬静的神情,仿佛时光静止,如一只憩在花间的蝶。

从没见过爷爷长什么样子,记事起,就知道奶奶捧着那本书细细地看。

后来年龄渐长,慢慢地知道,奶奶也曾是书香门第的大家闺秀。

她读了几十年的那本书,是《宋词三百首》,竖版线装,通篇繁体字。

我常想,那时的奶奶,也该如从宋词中走出的女子,盈盈如出水的莲,婉约中一抹深情。

每次看过书,她都把书放进一个小木盒里,动作很慢,就像收拾一种心情,收藏一份记忆。

那本书,从不让我们染指。

奶奶不到三十岁的时候,爷爷就去世了,她带着几个孩子辗转如蓬。

只是无论乱世兵戈,还是荒年流离,许多东西都已失落,却不曾弃了手中的那本书。

真不知在书中,究竟有什么东西让她如此难以割舍离弃。

我对宋词产生兴趣,与奶奶有很大的关系。

听父亲说,那本书就是奶奶的命根子。

有一年老宅失火,奶奶不顾安危地冲进房中,将书抢出。

此后,几乎随身携带,近年来见再无火灾之忧,才将其收入盒中。

书已经极古旧,如那些泛黄的日子,可奶奶依旧用清澈如水的目光,一遍遍濯去上面岁月的尘埃。

曾多次动过偷偷翻阅的念头,终是没有,我怕自己猝然的目光,会惊飞栖息于其间的那些往事。

有一次,奶奶生病住院,夜里,我陪在她床前。

寂寂长夜,她丝毫没有倦意,在昏黄的灯下翻那本看了几十年的书。

不知何时,奶奶睡着了,书放在胸前。

我轻轻拿下书,给她盖上被子。

夜静而长,终是按捺不住心中的冲动,悄悄拿起书,很轻很柔,就像捧起奶奶少女时的心事。

书虽然极旧,却极平整,连一点儿折痕都没有。

让我惊讶的是,书间的空白处,竟写了许多零散的词句,那是奶奶的笔迹。

有的字迹年代久远,有的却新鲜如昨。

逐一看去,那些词句虽不完整,却柔肠百结,如水之曲,如竹之幽,像一颗颗闪亮的珠子,穿透茫茫岁月,敲打在我的心湖。

如“舟散月明,怕沐杏花风,念念红尘远,无踪”,又如“枕中几许清怨,世间一梦年华”,让人尽随离情别怨而轻喜悄愁。

一字字,一句句,绵绵密密,补缀着断裂的华年,将曾经的沧海桑田展现于一片柔情之下。

只是,那个让奶奶千回百转、几十年来念念情深的那个人,会是谁?我想,不会是爷爷吧,爷爷是不识字的粗人,一直以为,他们的结合,也许正是奶奶所有忧伤的来源,奶奶不会用如此锦绣的文字来怀念爷爷的一切。

我将书轻轻合上,放在她的枕畔,思绪如蝶翻飞,想去追溯奶奶远逝的飘摇岁月。

奶奶是在一个寂静的凌晨去世的,那时,天上有一钩淡黄的月。

透过她安详的容颜,我仿佛看见遥远的当年,看见她的青春红颜,青丝如思念飞扬。

经历了那么多的分散流离,无论怎样的际遇,她都不曾让心上生起层层的茧,在她生命最柔软的地方,依然满溢着最初的凄清与深情。

整理遗物时,我竟在那个装书的盒子里,发现了一本奶奶早年的日记。

日记里,所有的心事都压成了岁月的书签。

在少女的心中反复出现的那个隐隐约约的身影,越到最后便越清晰,竟真的是爷爷!原来,爷爷在奶奶的生命中竟是如此的完美而真挚,原来,情感的沟通并不一定非要那些纸短情长,原来,那本《宋词三百首》是爷爷送给奶奶惟一的礼物!
含着笑,带着泪,再次翻起那本书,每一页都如深秋的落叶般枯萎憔悴。

可书里,那些奶奶写上去的词句,犹如永不凋零的花朵。

那些无边清怨,那些思念与眷恋,使得奶奶走过的所有艰难的足迹中,都盈盈盛满了一曲曲直入人心的骊歌!
一本在流年中枯萎了的书,已尘封了一段往事,而在流年中刻在心中的那份真情,却永远鲜活如初。

(乔真摘自《辽宁青年》韦尔乔图 )。