拾梦

拾梦
翻开的江南，风是碎的，零落地吹着零落的心。

低头读着的天也是阴冷的灰，在这片天空下的人，心情便随着这天的颜色摇摆了。

江南的石桥是有名的，多半是青石砖铺制而成，能够和棉布鞋摩擦发出古老的“沙沙”声。

桥形半圆，当然也可以是平的，这无妨。

真正该在意的原是那些桥上鲜艳的生命。

他们撑着油纸伞来去，行动儒雅，在隐晦生涩的苍穹下也能给人以温暖的震撼，叫人心醉抑或是心碎了--如这江南的风。

若是在这样的环境中，单倚着石桥，或是索性寻个凉亭来，在江南水乡的潺潺的梦中，以一种安静的姿势去阅读周围寂窠的山永，便会不自觉地产生了哀怨，如丁香般散发着芬芳的迷茫。

当然，你也可以选择泡上一壶咖啡，在没有人的深夜，读一座崭新的城市。

这详的方式多半是温暖明媚的，即使整个城市都睡着了。

然而我却更愿意到江南的水声中去寻个梦来，在某段石桥或某个凉亭花去大块的时间来栖息、沉睡。

有了这样精致的环境，才能使人梦遇同样生活在这样的环境中的多年前的人，他疑惑：我不知道风，是在哪一个方向吹--我是在梦中，她的负心，我的伤悲。

每次读到这样的句子，心都会踉着身体一起紧缩起来，似乎痛苦也能被无条件地放大。

于是自我感伤一个世纪前一个男人和
两个女人的爱倩，他架着眼镜斯文的面容上泛着的忧伤和她清秀的脸上滑下的泪滴，即便合上整个江南，坐在明媚的春光下，也总是悄悄地为他们所伤心――大概他们是不会了解的，而他们的伤心，我也不会了解。

终于，书页被一张张翻过，时间的年轮也一点点逼近圆心。

在那环环的渐进线下，江南如流水一般曲幽漫流，归入了那些旧曾谙的深蓝与淡妆浓抹中。

大概这就是人们所说的“与过去时间对话”的原因吧。

于是，你看到了“诗句从黑暗喷涌，向着你目光的顶点”；你也可以看到“一个伤口里有挥霍不完的黑夜，每个黑夜都是被眺望固定的尽头”；甚至于可以看到“晓来谁染霜林醉，总是离人泪”。

这样，字与字的结合就成了艺术。

而读事理、读人生时便可以放任地鉴赏艺术。

从某种意义上来说，鉴赏艺术似乎比创造艺术来得更加唯美--尤其在这大雅的江南中，有红漆的门窗和雕栏，使得读书也成为一种安定的佳境了。

正因为如此，我总是爱书的，但也许真爱的是其间的文字。

有时你甚至惊异于那些句子的断口和意象的描述，一切都可以融合得让人折服--这样的句子大概也只能到书中去寻了。

于是这成了习惯。

习惯于看见精辟句子后沉思；习惯于将瘦弱的泪抹在书的扉页；习惯于听雨点落在江南的青石路上，一如文字击中我的眼眶。

这一切来源于一种温存的希冀，希冀于文字
滚滚的温存。

但我相信，我断不是最爱这些文字的人。

因为那些作者们毅然坚定地说：去为你写下的每一个字受苦。

于是这些字迹成为了苦难背负的十字架，刺激着人的神经，惹得我发牢了那些恐慌，惹得我听到了他们--为了文字而受苦的人们心里更加清晰的呐喊。

甚至透过泪眼你可以看到满地缤纷的落花，一个纤瘦单薄的女子啼哭着唱道：“花谢花飞花满天，红消香断有谁怜？”除却书籍，又有谁能像黛玉一般把花葬到断肠处呢？该是没有的。

文字的忧伤便凝然成了记载时间的手册，传送到一代又一代的读书人手上。

而我此刻，倚在江南冰凉的石桥上，低头看书，直看到四面成了景色，看到脚底水声激荡，突然想到，大概从前也有这样一个人：站在江南的零碎的风中看书，而后写出了华丽的文字。

文字于是同时包裹了他的情感，沿着时间送给后人，送下去，不停地送下去。

最后我看到他的文字，有了同样不可磨灭的忧伤。

一定是这样。

这景致催得你去安静地阅读，催得你去写作，催得你去“为自己写下的每一个字受苦”。

这使我必定要经历痛苦，然而同时又有了希望。

希望于层层叠叠的文字中寻找到一些有关生活、有关未来、有关于爱情的灵感，然后去自己拼凑一个值得阅读的世界了。

所以这江南才会如此静谧，如此平和吧。

才会有人像我一般
找到航∴标的--或许比我来得更早。

终于有答案了。

听着寂寞的山水，和着那些纷繁下落的桃红柳绿，在文字缭绕的优伤中，淋浴着江南淅沥绵长的小雨拾梦江南福建省厦门市第一中学高一（9）班林骁睿翻开的江南，风是碎的，零落地吹着零落的心。

低头读着的天也是阴冷的灰，在这片天空下的人，心情便随着这天的颜色摇摆了。

江南的石桥是有名的，多半是青石砖铺制而成，能够和棉布鞋摩擦发出古老的“沙沙”声。

桥形半圆，当然也可以是平的，这无妨。

真正该在意的原是那些桥上鲜艳的生命。

他们撑着油纸伞来去，行动儒雅，在隐晦生涩的苍穹下也能给人以温暖的震撼，叫人心醉抑或是心碎了--如这江南的风。

若是在这样的环境中，单倚着石桥，或是索性寻个凉亭来，在江南水乡的潺潺的梦中，以一种安静的姿势去阅读周围寂窠的山永，便会不自觉地产生了哀怨，如丁香般散发着芬芳的迷茫。

当然，你也可以选择泡上一壶咖啡，在没有人的深夜，读一座崭新的城市。

这详的方式多半是温暖明媚的，即使整个城市都睡着了。

然而我却更愿意到江南的水声中去寻个梦来，在某段石桥或某个凉亭花去大块的时间来栖息、沉睡。

有了这样精致的环境，才能使人梦遇同样生活在这样的环境中的多年前的人，他疑惑：我不知道风，是在哪一个方向吹--我是在梦中，她的负心，我的伤悲。

每次读到这样的句子，心都会踉着身体一起紧缩起来，似乎痛苦也能被无条件地放大。

于是自我感伤一个世纪前一个男人和两个女人的爱倩，他架着眼镜斯文的面容上泛着的忧伤和她清秀的脸上滑下的泪滴，即便合上整个江南，坐在明媚的春光下，也总是悄悄地为他们所伤心――大概他们是不会了解的，而他们的伤心，我也不会了解。

终于，书页被一张张翻过，时间的年轮也一点点逼近圆心。

在那环环的渐进线下，江南如流水一般曲幽漫流，归入了那些旧曾谙的深蓝与淡妆浓抹中。

大概这就是人们所说的“与过去时间对话”的原因吧。

于是，你看到了“诗句从黑暗喷涌，向着你目光的顶点”；你也可以看到“一个伤口里有挥霍不完的黑夜，每个黑夜都是被眺望固定的尽头”；甚至于可以看到“晓来谁染霜林醉，总是离人泪”。

这样，字与字的结合就成了艺术。

而读事理、读人生时便可以放任地鉴赏艺术。

从某种意义上来说，鉴赏艺术似乎比创造艺术来得更加唯美--尤其在这大雅的江南中，有红漆的门窗和雕栏，使得读书也成为一种安定的佳境了。

正因为如此，我总是爱书的，但也许真爱的是其间的文字。

有时你甚至惊异于那些句子的断口和意象的描述，一切都可以融合得让人折服--这样的句子大概也只能到书中去寻了。

于是这成了习惯。

习惯于看见精辟句子后沉思；习惯于将瘦
弱的泪抹在书的扉页；习惯于听雨点落在江南的青石路上，一如文字击中我的眼眶。

这一切来源于一种温存的希冀，希冀于文字滚滚的温存。

但我相信，我断不是最爱这些文字的人。

因为那些作者们毅然坚定地说：去为你写下的每一个字受苦。

于是这些字迹成为了苦难背负的十字架，刺激着人的神经，惹得我发牢了那些恐慌，惹得我听到了他们--为了文字而受苦的人们心里更加清晰的呐喊。

甚至透过泪眼你可以看到满地缤纷的落花，一个纤瘦单薄的女子啼哭着唱道：“花谢花飞花满天，红消香断有谁怜？”除却书籍，又有谁能像黛玉一般把花葬到断肠处呢？该是没有的。

文字的忧伤便凝然成了记载时间的手册，传送到一代又一代的读书人手上。

而我此刻，倚在江南冰凉的石桥上，低头看书，直看到四面成了景色，看到脚底水声激荡，突然想到，大概从前也有这样一个人：站在江南的零碎的风中看书，而后写出了华丽的文字。

文字于是同时包裹了他的情感，沿着时间送给后人，送下去，不停地送下去。

最后我看到他的文字，有了同样不可磨灭的忧伤。

一定是这样。

这景致催得你去安静地阅读，催得你去写作，催得你去“为自己写下的每一个字受苦”。

这使我必定要经历痛苦，然而同时又有了希望。

希望于层层叠叠的文字中寻找到一些有关生活、有关未来、有关于爱情的灵感，然后去自己拼凑一个值得阅读的世
界了。

所以这江南才会如此静谧，如此平和吧。

才会有人像我一般找到航∴标的--或许比我来得更早。

终于有答案了。

听着寂寞的山水，和着那些纷繁下落的桃红柳绿，在文字缭绕的优伤中，淋浴着江南淅沥绵长的小雨。