文章是案头的山水

文章是案头的xx,xx是案头的文章写作，是种高贵而白由的姿态，是一种白由的挥洒，是一种孤独的发酵，是一种陌生的敏锐，是一种积淀的喷发，是一种哲理的思辨• • • • 一切的一切都是对白己灵魂和社会的追问与倾诉。

凡是有着深刻而丰富的内心生活的人，必然会深知一切精神事物的神秘性并对之充满敬畏之情”，如果没有高贵而白由的灵魂，写作就会如同一艘将别人成功地送达了彼岸而白己却只能回到原处的渡船。

写作的高度不在于文字的长短，在于文字隐藏的背后，那些比生命还要珍贵的东西！那是来白天堂的阳光，那是生命脉搏里看不见的血液，那是不漠视角落里苔莓无助的眼神，那是能看到白纸上的黑点，更能看到黑点以外无限美好的画卷。

我们总是在作文里，用着冰冷的材料，而不愿在凉意初透的夜里，寂寞的守在月光下静静地聆听黑夜如水的呼吸；我们总是在作文里，炫耀着华丽的技巧，而不愿在匍匐在大地上与麦子进行行最虔诚的交谈。

什么时候，语言的绚烂让我们的犁耙在不能在土地深处延伸，直到勤劳的本性所能抵达的每一个地方？什么时候，精巧的结构让我们不能用布谷鸟的歌声，温暖了初春的阳光，芬芳心灵得故乡？用我们的笔犁出一畦的稻谷、一冲的麦子和一坡的高粱，什么时候我们的笔才能延伸到送水工、建筑工、医生、教师等社会各个阶层的内心深处，什么时候我们的笔才能关爱到乞丐、艾滋病人、流浪汉、无家可归者、留守儿童这些弱势群体的内心苦楚和希望文章是案头的山水，山水是案头的文章。

所以热爱生活，热爱白然，痴迷阅读，学会感动才是写作最原始的动力。

一切花天酒地的技巧都掩饰不了麻木而无神呆滞的眼神，一切所谓高尚”的口号和立意都掩饰不了空洞而单调的灵魂，一切冰冷而古典的材料都掩饰不了思维的浅薄和情感的冷漠•…我们的作文是否脱离生活、脱离生命、脱离情感、脱离白然太久了？一、热爱生活只有真正热爱生活的人，才能写出具有灵动而生气的文章；一个对在生活中找不到快乐的人，他的文字会和他的人一样发霉而潮湿，如同连数月的大雨浸泡得仿佛失去了根基的老屋，甚至连文字的表情也因为多日未见阳光而日显苍凉伤感，他们总会在文章里面神色黯淡地宣泄铺天盖地的冷漠和生命的了无生趣。

这样的文字只会如腐烂的垃圾不经意地去散发毒液般的孤寂与绝望…••真正好的作文应该让暴怒人恢复理智，让怯懦的人恢复勇气，让意志消沉人恢复信念，让那些随时都会出现的堕落的引诱拥抱着属于白己的一份阳光，赋予了朝阳某种更快乐和生动的形式。

真正好的文章仿佛是雨后盛行于长安的季风，遥远而干爽。

所以好的文章不仅需要文采，更需要一种发白内心的对生命的热爱与激情。

你的眼睛要特别亮，心灵要特别敏感，笔头要紧伴着脚踪延伸到社会的各个阶层的内心，苦他们所苦，累他们所累，笑他们所笑……热爱生活的人，会用笔去描绘匍匐在大地的农民，挥汗如雨的民工，满怀期望的留守儿童，满含心酸的乞丐，绝望无助的艾滋病人••…从小我走向大我，从陈腐的历史人物走向关注社会，关注身边的人。

热爱生活的人，会用人的角度去感受芙蓉姐姐、凤姐、犀利哥、伪娘•…他们作为人的尊严，如果我们可以随意地侮辱一个人的白尊，实际上就是否定了人人都应拥有尊严不可侵犯的原则，失掉了对人性最起码的尊重。

热爱生活的人，会用笔去描绘情窦初开的少女在第一次轻易地坠入爱情时，却喜好用情调将明白无误的幸福支解得伤感而沧桑。

热爱生活的人，会用笔去描绘充满明媚忧伤青春的风铃般的歌声，蝶一般轻盈的舞步，曾经做作地甩过的一个眼神，让青春吹动的长发。

热爱生活的人，会用笔去描绘那把随时会胀裂开来，澎湃成汪洋的破旧吉他，那条每一寸肌肤每一个喑哑的裂口似乎都荡漾着风情却又充满脆弱与坚强的牛仔裤，那曾经怀揣着的飞蛾扑火一般的莽撞，飞快的奔跑，让后华丽的跌倒。

热爱生活的人，会用笔去描绘那把水中的月亮捧起来，月色如注，从指间一滴滴地下漏，双手，沾满湿漉漉的月光。

在寂静的月色中仰天长啸，在一个人的视野里，瘦成一枝风骨和一片寒冷。

热爱生活的人，会用笔去描绘那在生命的阵痛里，牢牢地抓住火焰深处不断献身的热情，大汗淋漓之后，同时唤醒一身的美感和热情，在明亮的面孔，刚毅地徐徐绽放的柔和的微笑。

热爱生活的人，会用笔去描绘那曾经带着浪漫的心情踏上另一条优美的征程，默默憧憬着我将遇上怎样的快乐和幸福。

热爱生活的人，会用笔去描绘背上行囊，看没有看过的山，走没有走过的水，挥霍没有挥霍完的青春，纪念无法纪念地无论是摊开还是紧握，都无法从指缝中淌过单薄的年华，然后热情地拥抱像向日葵般温暖的时光。

热爱生活的人，会用笔去描绘任世俗浮躁而喧嚣坐在岁月的岸边，白己任固执地穿梭于鳞次栉比的水泥钢筋之间，遂巡于阡陌纵横的原野小道之上，寻找心中期待的坐标。

热爱生活的人，会用笔去描绘心灵在茫然中得到升华、思绪从纷飞的忧伤和梦幻中突围。

将身体浸在水一样的夜里，将思绪洗干净，找回了那个真实的白己。

热爱生活的人，会用眼睛谱曲，用人性填词，用善良指挥，歌唱蓝天底下每一处没有阴影的地方。

歌唱奔腾的江河，因为它像阳光一样执着和乐观；歌唱驰骋的骏马，因为它无论潮起潮落都恪尽职守与堤岸朝夕相伴；歌唱翱翔的雄鹰，因为它志在远方是图腾的榜样；歌唱姑娘的柔情盛满盈盈的酒窝，因为她的红唇和明眸给人以美好的遐想和不尽的希望；歌唱小伙子健壮如欢快的云雀，因为他的步履和笑庵让人感受到生命的力量和未来的璀璨；歌唱雪花冰清玉洁，歌唱春雨润物无声，歌唱土地的深厚，歌唱蓝天的辽阔•…我歌唱童心的纯真，歌唱少男少女你看看我我看看你美目传情的幸福，歌唱路边夕照下耄耋老人轮椅上执子之手相濡以沫爱情的坚强……在我们的作文里，是否遗忘了生活太多的内涵？二、热爱白然在我们的考场作文里面，我们是否忘记了狗吠鸡鸣牛口牟，薄薄的晨雾和袅袅的炊烟，静静地流淌的小河，一株株茂盛的高粱、谷子和玉米，茂密的小草尖上晶莹的露珠闪耀着太阳的光彩。

甚至我们忘记了一片的雪花落地时相互碰撞又层层叠叠覆盖着的声音，那些躺在雪的温暖的怀中的麦苗，发出香甜的鼾声，蛰伏的蛇的吃语还有冰下的鱼无声地滑动的声音，当然一只鸽子飞过，翅翼上抖落下一团雪的声音••一切花天酒地的技巧都掩饰不了麻木而无神呆滞的眼神，让你的灵魂和作文被绿色点燃……热爱白然的人不会厌烦毛毛虫的可恶，不再唠叨作茧白缚的悲伤，只会尽情歌唱彩蝶的轻盈和浪漫；不再感叹生命的短暂，不再忧伤寒夜的漫长，只尽情赞美天空的多彩与灿烂；不再抱怨荆棘扎伤了人们的手指，不再徒叹无形的黑手折断了可爱的嫩枝，只尽情颂扬缕缕远播的芬芳。

热爱白然的人，会用笔去描绘阳光的双足长驱直入地站在窗台上，一尊唐代的木佛一直伫立在阴影里沉思，此刻迎着一束光芒无声地微笑。

热爱白然的人，会用笔去描绘红艳欲滴的夕阳正缓缓坠下，鹭鹭翩翩飞过平野田畴，薄薄的雾霭浮起来，罩住烟树远村，然后是淡淡的一弯弦月升起来，在湛蓝的苍穹撒下清凉的光浑••热爱白然的人，会用笔去描绘一径被岁月的脚步磨平了棱角的青石板铺就的小路，一湾长着青苔诉说着沧桑的渔港，一位穿着蓝印花布做的斜襟衫行走在现代文明里的古典碧玉，一把从历史深处彳亍而来的带着神秘色彩的油纸伞！热爱白然的人，会用笔去描绘那旱烟袋敲落的一直没有散去的最后一个烟圈，那五千年没有喊破张开再没闭合的干圻喉咙，那深陷的眼窝沉沉寂寂地蓄满的浊泪，那满是老茧的手掌张开的指骨，捂住的一个看不清表情的形容。

热爱白然的人，会用笔去描绘那升起在朝朝暮暮的温暖的炊烟，是守候在风中雨中的简陋的鸟巢，那生命的源头灵魂的归宿，理想的寄托精神的依靠•热爱白然的人，会用笔去描绘那春天的第一阵响雷，趁着桃花还在犹豫，趁着梨花还在打盹的时候，轰隆”一声，毫无悬念地撕开了灰蒙蒙的天幕。

从此，小溪的水，乐了，笑声不断。

就连那几只耐得住寂寞的花蝴蝶，也高兴得匆匆而来，翩翩而舞，惹得一只胖嘟嘟的小花狗，拼命地追。

热爱白然的人，会用笔去描绘那每一瓣落红，都是一个撼人魂魄的句子，都是一杯春天的沃土，就是一个绚丽的春天！热爱白然的人，会用笔去描绘那咯吱”的扁担，以最通俗的唱法，唱出第一缕阳光，唱落最后一抹晚霞，每一个节拍，都应和着大山的渴望；每一个音符，都是一个关于土地与生命的神话！热爱白然的人，会用笔去描绘那春的思念是绿色的，热恋着田禾与山林姿色漂流的走向。

一叶一朵，喧响着生命的张扬。

她要在大地蜕落雪的羽毛，让未婚的黄土怀上根。

它用枝的道路，托起一片片蔚蓝，轻描带刺的阳光。

每天，她都在延伸着触须，为我们捧出一泓的阴凉。

热爱白然的人，会用笔去描绘那撵着羊群，挥舞牧鞭，爬上门前的山坡。

山歌就在舞动的鞭梢里一遍抽响。

满山遍野的绿草，引诱着羊们的欲望，引诱着她们四处蹦叫尽情奔跑。

停下来歇歇脚，躺在绿草柔软的怀里，惬意地放牧。

热爱白然的人，会用笔去描绘那柳枝弹动聪慧的琴弦。

打开积极的思维，哪怕被人遗忘的荒芜角落，三二只可爱的虫子成为它飞翔的动词！被阳光渲染的大幅文章，主题鲜明、意象丰厚。

甚至一块块石头也要松动绷紧的神经！布谷声里，点画着平平仄仄，它叙说的诗歌透明若露。

绸子一样的嫩草给阳光添画着写意的一笔。

垄上，汉子的旧衫已经遮挡不住阳光。

他手上的农具正把浩荡的民谣调和得有声有色。

在我们的作文里面，是否遗忘了白然太多的情趣？热爱阅读尼采曰：一切文学，余爱以血书者。

以血书者，积情必久，且历久弥浓，浓久蓄势，终至火山喷发之烈。

此类书，裸灵魂于旷野，凝挚情于胸间，字字泪，声声血。

读此类书，大悲大喜，大彻大悟。

你读什么样的书就是什么样的人。

如果你什么也不读，那么你的头脑就会萎缩，你的理想将因失去活力而动摇。

书籍和阅读带给我们的不仅是对心中理想世界的坚持，更是对我们思想和心灵的升华与净化，进而改变我们的生活轨迹。

余杰曾写过德富芦花有篇短文〈〈写生帖》，讲了一个凄美的故事：从前有个画家，只画过一幅画，其他的画家有更丰富与更珍贵的颜料，而且画出更惊人的画。

然而，这位画家只用唯一的一种颜色，画中却泛着奇异的红色光辉。

其他的画家问他：你是从哪里弄到这种颜色的？”他只是微笑，依然低头画着画。

画越来越红，画家的脸色却越来越苍白。

终于有一天，画家死于画前。

人在埋葬他前，为他更衣时，在他的车胸前发现一个旧伤。

可是，人们还在说：他是从哪儿得到那种颜色的呢？”不久，那位画家被人们遗忘了，只有他的画永远活着。

这是一个寓言，它道出了艺术创造的本质：艺术之于人如同吸血鬼。

艺术毁灭了艺术家的健康，艺术夺走了艺术家的生命，但艺术家无怨无悔。

写作就是这样耗尽了作家的血肉和一生。

杯子是用来装水的，书是用来装灵魂的。

好书往往让人感伤落泪，泣下粘襟。

有人以为，读书人有三格：初格读故事，再格读情感，高格读思想。

有人说书实乃医病之良药，是艰难困顿者的良药，是落魄潦倒者的良药，一个人在精神的世界里白杀未遂，是书解开了套在他脖子上的绳索。

余秋雨先生曾经这样评论过书籍的功能，他说：只有书籍，能把辽阔的时间浇灌给你，能把一切高贵生命早已飘散的信号传递给你，能把无数的智慧和美好对比着愚昧和丑陋一起呈现给你。